Все тупо. Но ведь и остро тоже плохо.

232. Никаких ассоциаций, да и не нужны они. Одно из любимых моих стихотворений. Ему. Все ему, любимому. А он даже не читал его.

"Оранжевый снег, черный асфальт. Нос ломит от холода, и я пытаюсь спрятать его в шарф, который обмотан трижды вокруг моей шеи. Даже толстый слой одежды не спасает от мороза. Тихо, только изредка слышно трение четырех колес об асфальт и мгновенное шипение ветра. Фонарные столбы стоят как английская охрана, не шевелятся совсем. Только снег кружится вокруг лампочек, отдающих ржавым оранжевым цветом. Периодически я подношу руки к губам и дую на них. Даже две пары варежек не спасают бедные пальцы от обморожения. Ради любопытства, снимаю варежку с левой руки, лезу в карман за мобильным. Пятнадцать минут восьмого. Я стою здесь около семи минут, а его так и нет. Предстоящая прогулка, подразумевающая часы в заледенелом королевстве меня никак не воодушевляет. Мысль "ещё две минуты и я домой" уже становится навязчивой и начинает превращаться в план действий. Когда же это кончится. Мне так надоела эта зима, эти морозы, эти противные люди, которые не дают спокойно никому жить. Какая разница, живите своей жизнью, в мою-то зачем лезть? Но ведь нет же, все надо усложнить, не по моей воле, так насильно.
Средний палец на ноге уже потерялся, я его не чувствую. Пошевелить остальными почти невозможно из-за количества носков на них. Хочу валенки. Не знаю, зачем они мне, если меня даже овечья шерсть внутри ботинок не спасает, но, наверное, в них теплее. Хочу горячего шоколада, чаю, кофе, мне все равно, лишь бы оно горячим потоком пронеслось по пищеводу и теплым приятным чувством распласталось внутри живота. "

Я пихну это в "43 месяца". Новый вариант. Он более точный, чем старый. Может, так наскребется весь текст.

А теперь можно почитать 232.